PARA...

Desta altura sinto que o vento
me carregaria caso eu pulasse
e o sol parece um cobertor quente
nessas horas de cores suaves
as nuvens as vezes se espalham
como se alguem as dispersasse
e o cheiro da manhã ou fim de tarde
me faz lembrar da sensação
dos teus cabelos, o aroma
da tua pele, do pescoço, da face
e de estar caindo lentamente
como uma folha na relva
a perder a cor para o vermelho
que o sol irradia no entardecer eterno
então, por favor, me encontre
aqui em cima, estarei esperando
desta vez lhe direi aquilo
e também quero agradecer
por todo esse tempo.
Por favor, venha!

Se a realidade das coisas
Não fosse esquisita
Não fosse disforme
Estaria eu escrevendo coisas?

Se a realidade das coisas
Fosse simétrica
Fosse Conforme
Estaria você pensando coisas?

Se a realidade das coisas
Não fosse randômica
Meio à sorte
Estaríamos nós entendendo coisas?

(DES)ENCONTRO

Vários filmes se desenrolam
A medida que olho de um lado a outro
Como fotos em álbuns que eu ignoro
Não há como apreciar tantas vidas que passam
Mesmo que eu olhe nos olhos aqui e ali
A multidão permanece introvertida
Ler todas essas vidas
Não é sequer tão agradável
Mas, como sempre um mas
Entre tantos rolos
O seu filme voa patamar abaixo
Julgo pela capa, pois não enxergo
Seus olhos, não consigo fitá-los
Me abate uma tristeza insuportável
Avareza e ganância de te ter
Enquanto você permanecerá intocável
O que me fez humano por instantes
Despertando desejos, por cabelos vermelhos
Pele branca, largos quadris delineados, pequenos seios
E imaginar o teu cheiro sob o perfume
Me faz novamente uma vítima
Da consciência de existir
Enquanto os sentimentos são entorpecidos
Pela falta de ambição, a humanidade em mim é
Mais uma vez, drenada, desta vez
Pela desesperança, pois seus olhos
Fitam um planeta distante
Muito além do meu interior
E quando você olha para o nada
Eu sinto que não conseguiria entrar
E te sentir por detrás do olhos e pele
Nem ler os seus sentimentos
Nem ver os desenhos das tuas tatuagens
Nem descobrir a marca do teu perfume
No fim, vamos acabar nos desencontrando
Quando o ônibus atingir o ponto
Em que um de nós acaba abandonando o outro

JOGO DA VIDA

O que é a vida senão um jogo?
Videogame ou tabuleiro,
Caixa sem peças, mas logo
Dela surge o mundo inteiro.

E imagens dentro da tela,
Também peças espalhadas,
Se acaso nós, pela sala,
Imaginarmo-nas todas,

Para preencher esse tédio,
Que às vezes nos enche de ódio,
Sem nem saber o que fazer,
Nem mesmo o que satisfazer.

E a gente não fica apenas
Nesse pega, mata e come,
Vivendo assim à duras penas
Só para matar a fome,

Pois povo não quer só pão,
Não quer só suruba, circo,
Quer obrigação, e fisco.
E digo eu que se poupam.

Querem sua dificuldade,
Seu tempo todo sofrido,
Para ter dignidade,
Para merecer castigo.

Ninguém tem afinidade
Com o tempo puro e fluido.
Inventa mundo, maldade...
Burocracia... Perigo...

Mas não adianta nem se esconder
Nem fugir. No fim de tudo
O vencedor irá aceder
Ao vazio, tédio, e ao mudo.

Todos vencerão sem importar
A paixão que tiver pelos
Dados, para nunca voltar,
Não importa nem o zelo

Que tiver consigo mesmo,
Nunca mais voltar ao jogo.

DÓ FÁMIRÉSI

Dó fámirési fámirési

Lá lási siré siréfámi

Lárélámiláfá
Lámilárélámi
Láfálámi

Lárélámiláfá
Lámilárélámi
Láfá

Rémifádómifáré

Sirémifárémisi

Lásirémisirélá

Lálá lá

Lálá si

POESIA MENTAL

Eu gosto de descer a este vale, as recordações são boas, mesmo que não tenha havido nada de especial todos esses anos.
O laranja é uma cor horrível? Quem diria algo assim... É a cor que o céu escolheu ter. Vermelho também. Azul, só lá em cima, onde o Sol não alcança, ele está quase escorregando nas costas das montanhas, muito distantes. De lá ele lança essa penugem rústica, inflamada, morna, tenra, esse véu amarelado. O verde da grama selvagem se agita, se enternece, escurece de acordo com a distância, fica translúcido ao se aproximar das montanhas, longínquas. É como se o Sol ao entrar em contato com a rocha estridulasse, me fazendo desejar que ele descesse de vez e acabasse com a pressão na minha cabeça. Não agüento mais, esse momento está se tornando insuportável. As nuvens estão dispostas como se alguém tivesse as agitado, antes era o mel perfeito disposto sobre a calda, mas alguém mexeu e elas se dispersaram e se distorceram, se misturaram, assumiram várias cores, rosa, preto, branco... O barulho faz com que a imagem desfocalize, entonteço.
Caio na penugem. Não sei onde está o Sol. O céu derreteu, azul, roxo, branco, verde, amarelo, laranja, vermelho... Em breve o calor vai embora e o céu congela. Eu também se ficar aqui fora.

DNASE

Fazer... – Sangue
Branco
Tinta
Sol
Terra
Forma
Fôrma

Desça, ascenda ao trono das nações
Não tema dúvidas ou intimações
Assegurai-se de não macular
Se por acaso te profanem o lar
Estes todos viventes, as plebes

A teus pés gritam
Nos escarnecem
Os mantedores
Milhões em sinergia, se apetecem
Ignorantes e destruidores
Alento e afago, na dor se agitam

Analgésico...
Nos dêem... Nos dêem!
Alento... Onde?
Ratos são tudo
Querem que os comamos? O que pedem!
Uivos, rosnados é o que se entende,
Indaga-se, pois nós tendo estado
A nos dirigir a vós, lógico,

Não tendo sequer léxico para
Acompanhar o rugido vosso
Daí se tira que não nos ampara
A voz do vosso consolo, posso

Eu utilizar esses argumentos
Indaga-se: que está acontecendo?

Viu agora com olhos graves, pesados
Este caminho seco na pele
Deveras, entretanto, dos fardos
E dos castigos, fértil na carne

A verdade, vede a verdade...
Sede a si mesmo
Pois a vida e seus meios
Estão desnudos para ti
E sangue...
Dissabores...
Desilusões...
Restam...
Desintegrados
Como na hora da morte
Os pensamentos
Se reintegram
À sinapse
Da
Realidade...

A CONTRAÇÃO DO TEMPO

- Professora, eu até entendo... Mas o que você quer dizer com isso?
- Não é um assunto muito delicado... Você não lembra de quando tinha acabado de nascer?
(...)
- É um lançamento interessante... Cê não tem pena mesmo de dizer o que quer! Mas em alguns poemas tem uma coisa diferente... No que é que cê tava pensando quando escreveu isso? Tem a ver com Einstein?
- Só parece ter a ver comigo. Eu atei as duas pontas da vida uma vez, e isso reduziu tudo O que existe ao que viria a ser um sinal de que já houve pó, mas nem isso existe mais. Não sugiro que faça o mesmo.
- Não sugere que leiamos o livro?
- Não sugiro que pensem.
- Mesmo assim você está rindo!

‘O caminho que sigo é simples, entre o que sobrou das guerras e das pestes,
No paraíso que é a cidade, alicerçado com os ossos das plebes.
Diferente de quem nunca teve a chance de seguir com uma breve
Viagem, devaneio boêmio ou inferno em vida, situação que releve,
A cada despedida, a mácula no sorriso – por detrás da pele.

Isso tudo é interferência que meus olhos me transferem, se os fecho
O que está dentro de mim é o que se segue, e só mesmo no que eu me cegue
É que constantemente me verei preso no que invariavelmente me vejo.
Ora! Mas afinal de contas, o que é que eu estou fazendo? Há algo que faço
- E que por acaso me transfere-, como forma de energia, de um lugar para outro?

Se no começo não existo, ou se tudo o que existe tem um começo
Como posso eu admitir a condição em que agora me encontro
Se não está escrito em nenhum documento os meus direitos
Como vou acatar as ordens d’outrem? Nem deveres tenho
Mas se na verdade paro para colocar o preto do branco:

Pergunto: de onde vem o preto? Quando o branco e preto
Deixaram de ser um só, quando eu deixei de ser, nesse ato,
A tinta da caneta, quando meu sangue deixou de fluir para o papel?
Quando ele passou a fluir pelas minhas veias? E também os vermes
A devorar minha carcaça, também as artérias, a me nutrir com o gel.

No meio das ruas, vielas, avenidas, do universo do tamanho dos germes
À repetidamente inimaginável imensidão dos quasares, buracos negros,
Nenhum desses elos se conecta do mesmo jeito, na dendrítica formação
Da vida, interligada pelo que chamam ‘Deus’, mas já chamaram tanta coisa!
Pois os neurônios dessa entidade não parecem saudáveis, a não ser

Que lhe seja necessário o perdão, o que quer que seja apreender a informação
De que aqui estou, não interferirá no meu existir, mas desde quando
Eu deixei de ser um neurônio da realidade, ou a tinta verde que o representa
Nos livros de biologia, ou livros de arte, o que tudo isso quer dizer
Não é capaz de interferir no que quer que venha a acontecer no fim das contas.

Desde o começo, estive aqui escrevendo, mas o fiz por um razão que não escrevo,
Simplesmente por a escrever não saber, simplesmente porque não a conheço.
Infelizmente não vejo motivo de estar infeliz, pois estar infeliz seria um desejo,
Posto que buscaria estar feliz, mas nem para isso vejo algum motivo...
Enfim, estar escrevendo consome tudo aquilo no que consisto,

E, no fim, o que serviria para transmitir minha idéia fica,
Mas o fato de que podem vir a ler isto não implica
Que minhas carnes regozijarão no interior da tumba.
Isso nada interfere na vida, nem mesmo aquela cena
Da sociedade destruída, é só uma conseqüência,

É só uma invenção. Do começo ao fim eu venho testemunhando
As coisas acontecendo, mas nada no meu eu vai sofrendo.
As coisas eu vou sentindo, mas nada na realidade vai mudando.
Nada se cria, nada se perde, tudo continua o mesmo,
Apenas a faceta fica diferente, na hora da morte, na hora do nascimento:
A mesma hora, as duas pontas do buraco negro, uma na cor do preto, outra na cor do branco.’

ANOMIA

No vago e vão, no sem luz, mas sem visão
Sem corpo, sem espaço, sem traço e função
Como envolto no âmnio materno

Depois nos ermos, ao sol, em evolução
Um tronco e quatro braços, mas da cisão
Elegíveis ao solo terno

Mas a palavra “terno”, qual mais dúbia...
“Sentimento”, “pensamento”, súplicas
Por um qualquer entendimento

Restrito, forçado pela fobia
De inexistência, críticas, réplicas
Ao nosso tal procedimento

De qualquer modo, a falta e a ausência
Contra tais, proclamações inflamadas
Contra a anomia, ressentimento

Por seu receio da negra desistência
Medo da loucura, tão transtornadas
Almas, inferno em desalento:

Um monstro para elas! Só que também
Grande e eficaz fusão entre razão e amor
Quando interminável o tormento...

Máquina em funcionamento! Nessa... Bem...
Sociedade, biosfera, mas com temor
A essas palavras entretanto

Se antes no vácuo, já hoje entre paredes
Vazias por dentro, sem cores nem sede
Por colorir o inexistente

E nenhuma compreensão, pois ninguém
Como pessoas, crentes n’outrem, n’alguém
Ao nosso agir indiferentes

Com olhar vetado... Tudo pressuposto...
À sabedoria, ao método, posto
Que todos mudos por covardia

Braços agarrados em sua afasia
E tão prolixos quanto esta poesia
Às refutas de que ainda um dia...

PROLÍFICO

Palavras estas que queimam o meu intento
As observo, malho!... Limo, suo e teimo!
Minha alma ferve e por isso que tento!
Mas de quê que adianta?

A estrofe quebranta
Se perde aí todo esteio, depois de tanto
Que já foi feito... Não há ermo para termos
Onde naufragar sementes sem alento

Se a vida prolifera e ulula em mente
Vemos logo que não passa de apenas
Uma elegia tocada intermitente
E para que canta?

Se tal morte astuta
Aparece preta, assusta a gente
Sussurra visceral, espalha penas
Vem e vai ilusória e sorrateiramente

Ao final eu não consigo captá-la
Não sei pintá-la, e é que até persisto
Por entre orações da vida, mas cala,
Porque... adianta?